Временами у меня возникает смутное чувство, что люди чего-то не договаривают. Например, когда почта со среды не отдает мне мои кровные «Семь дней», а на третий день сама начальница почтового отделения на пороге вручает мне его со словами: «Вот ваш журнал, простите, пожалуйста, за задержку…» мне так и хочется подозрительно приподнять одну бровь и, как Шелдон Купер, уточнить: «Сарказм?»