03.01.2016 в 22:41
почеркушкиURL записи
Человек выключает свет и ложится лицом в палас.
Дом вокруг затихает медленно, растворяя себя во снах,
Человеку семнадцать лет, у него в голове весна,
А под сердцем - незримый оттиск бесконечно любимых глаз.
Человек слышит каждый шаг, каждый шорох и каждый вскрик,
Он вдыхает в себя не пыль - но чужие мечты и свет.
Заполняет ими нутро - своего-то пока там нет.
Человек собирает себя по кускам - из людей и книг.
Человек зажигает свет и садится за шаткий стол.
Дом гудит, в нем клокочет жизнь - где-то любят, а где-то пьют,
Где-то спорят опять о том, кто захватит в игре престол,
Где-то просто готовят ужин и создают уют.
Человеку пора в постель, у него завтра много дел,
Как без рук, без него - начальство. И жизнь, вроде бы, удалась.
Ему тридцать, и он успешен. Все построил и все сумел.
Человек выключает свет и ложится лицом в палас.