Буду, наконец, писать про медведя. Восемь дней уже прошло. Все никак руки не доходили. Сначала хотела дать впечатлениям устояться и осесть, но когда они осели, то стали почти неразличимы.
В общем, он оказался лучше, чем я ожидала. Но, возвращаясь к вопросу о неспособности влюбляться, со мной ничего не происходит. Я не испытываю восторженного подъема или чего-то подобного. Меня не тянет писать нежных писем.
Как говорила Леди_Ева, я перешла в оценке отношений к критерию выгодно-невыгодно. Но даже в этом плане никакой определенности нету. Может, если бы я жила в Пскове, все было бы по-другому, а так… Если бы это был человек, который сказал бы: «Давай все бросим и поедем вместе в Питер, начнем все с нуля», я бы, вполне вероятно, так бы и сделала. Но это не такой человек. Так что все может просто тянуться, тянуться, и в итоге ник чему не привести. Кто это из классиков говорил «Мне скучно, друг мой», Пушкин что ли? Мне хочется что-то круто поменять в жизни, но нужна точка опоры. А медведь вряд ли сможет стать такой точкой. Хотя если говорят, что женщина выбирает в мужья человека, похожего на отца, то что-то в этой ситуации есть. В них действительно можно отыскать что-то общее.
Мы гуляли по Московскому проспекту, болтали. С ним было легко. Но не легче, чем с другими. Симпатичный. Но не симпатичней, чем другие. Рыцарь не моих снов? Такое ощущение, что мне уже никто не нужен, я стала абсолютно самодостаточной. Говорю себе – ежику нужен папа. А мне? Мне кто-то нужен? Наверное, да. Наверное, это просто апатия и та самая боязнь разочарования. Мы с ним еще увидимся, довольно скоро – в конце июля – начале августа. Может, тогда что-нибудь во мне щелкнет? Или незачем себя уговаривать?
Current music – Ночные снайперы – Так начинался день – абсолютное попадание в текущее состояние души…
Разбуженный лед плакал на понедельник
к началу прихода размытых дверей.
Кто-то влезал тихо на подоконник
и с грустью смотрел на счастливых людей.
Цвет троекратно не предсказуем
на перекрестках асфальтовых лент.
Погоня за страхом быть не убитым,
входит в привычку за долгостью лет.
Так начинался день...
А город крошился на черном и белом,
пуская в себя сок отравленных дней.
А небо забыло свою отчужденность,
бросая к ногам трафареты теней.
Она знает то, что не знает реальность.
Она видит там, где не видят огни.
Ее серебро на мою безымянность
легло, когда мы остались одни.
Так начинался день...
А время текло из-под пальцев на струнах,
сплетая в слова смысл прожитых лет.
А кроны деревьев ссыпались на землю,
касаясь листвою твоих эполет.
Она никогда не узнает о камне,
лежащем на дне прозрачной реки,
И влажный овал ее облака ночи
не станет светлей в квадрате любви.
Так начинался день...