Господа, я повержена неоспоримостью ваших доводов Вы несомненно правы.

Написано хорошо.
Но каждый раз при чтении в этом блоге описаний технологического величия Почты России я испытываю когнитивный диссонанс. Потому что каждый раз, каждый , бл*дь, раз при оформлении подписки на газету раз в полгода я по сорок минут жду, когда тетенька перетюкает все эти циферки с прошлого бланка, где не меняется ничего - ни код издания, ни фамилия, ни адрес, ничего, кроме полугодия. Она поминутно переспрашивает меня, точно ли этот адрес. Потом соседку справа, точно ли нужно забивать цифры вот сюда. Потом вызывает подмогу из глубин помещения...
Мы в школе на химии проходили, что скорость процесса определяется самым медленным его этапом. И если все высокотехнологичные почтовые сервисы будут срабатывать за сотую долю секунды, но работать с ними будут пользователи из мультика "Зверополис", то глобально ничего не изменится.
Я так понимаю, у всех этих тетенек копеечные зарплаты, поэтому все более-менее толковые уходят оттуда через пару месяцев работы, а остаются такие, которых просто больше никуда не взяли. И пока это не изменится, так и будут существовать два параллельных мира - сверхсовременных компьютерных разработок и оператора Гали, полчаса тупо смотрящей в экран в попытке понять, что ей нажимать.
Извините, наболело.

Королева не в духе, королева опять не в духе -
подобравши юбки, анфиладой залов бежит.
За ней летят фрейлины и встревоженные пажи,
словно разъевшиеся от безделья мухи.

Мухи перебирают лапками и жужжат:
не видали такого с прошлогоднего мятежа,
когда что ни день, то всё виселицы и казни.
А теперь бы с чего? - то бал, то народный праздник.

Может, румяна с помадой не привезли?
Или Его Величества новая фаворитка,
как всегда поначалу, раздражает и злит? -
ногой не растопчешь - поди, не бумажная маргаритка.

Королева думает – до чего же противно всё -
все эти лица, слащавые и пустые,
скучная проза, сонеты, стихи Басё,
даже театр – и тот уже опостылел.

Принцы, принцессы – дети сведут с ума,
если их не пристроить к иезуитам.
Опять же погода: то ветрено, то туман,
симфония бурь и бессолнечных дней сюита.

Король на охоте – читай, у придворных шлюх
(не заразился бы, лекари не всесильны).
Боже мой праведный, я не живу, я сплю!
Дай мне проснуться во всей красоте и силе.

Вытолкать фрейлин, прогнать из дворца пажей,
отравить, наконец, супруга, и стать вдовою -
мудрой и справедливой – никаких уже мятежей,
Господи, я сейчас не зову тебя, просто вою.

Прости меня, я ведь женщина, я сосуд греха -
вот молюсь - и не знаю, чего от тебя хочу я...
Нет, истерики в сторону, не к лицу мне теперь вздыхать.
Я сама себе лекарь, я молча себя врачую.

Королевство - любимый ребёнок в моих руках,
а король – лишь к короне сменная принадлежность.
Я нежна и прекрасна, походка моя легка,
а рука тяжела.

Но главное – это нежность.